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Riens Dans Les Mains, Riens Dans Les Poches

de Yves Montand

Dans les plaines du Far-West, quand vient la nuit,Les cow-boys, dans leur bivouac, sont réunis.Près du feu, sous le ciel de l'Arizona,C'est la fête aux accords d'un harmonica.Et leurs chants, que répètent les échos,Syncopés par le rythme d'un banjo.Dans les plaines du Far-West quand vient la nuit,Les cow-boys, dans leur bivouac, sont réunis.Dans les plaines du Far-West, quand vient la nuit,Les cow-boys, dans leur bivouac, sont réunis.Près du feu, sous le ciel de l'Arizona,C'est la fête aux accords d'un harmonica.Et leurs chants, que répètent les échos,Syncopés par le rythme d'un banjo.Dans les plaines du Far-West quand vient la nuit,Les cow-boys, dans leur bivouac, sont endormis.

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