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Flor De Lys / O Cigano

de Walter Wanderley

O gosto exerce
O cheiro exala
A alma emana
A Terra é plana
E gira, gira, gira.

Tudo passa
Nada é justo
A preza espera
Quando o arbusto
Agita, agita, agita.

A preza corre
Nada cria
Tudo forma
Em linha reta
E vira, vira, vira.

A coisa é certa
A gente é torta
O bicho cerca
A arma aponta
E mira, mira, mira.

Não tem saída
É desumano
Sem remorso
Aperta o dedo
E atira, atira, atira.

O gosto exerce
O cheiro exala
A alma emana
A Terra é plana
E gira, gira, gira.

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