Les enfants de la rage
de Sidilarsen
Le connard qui serre les vis,
A choisi tout seul son vice,
Et c'est l'excès de soif,
Qui au comptoir m'agrafe,
Peu importe les tares héritées,
Les coups dans le ventre mal digérés,
Je suis scandalisé que certains croient en l'épée,
Que Damoclès me lèche la bite en souplesse,
Vous irez sans moi...écarter vos fesses.
En ce qui me concerne,
Je suis seul au monde et incompris,
Le malheur m'inonde, je m'y suis mal pris,
Je suis insatisfait.
Esthétique psychique de la mélancolie,
Petit con souffreteux, la douleur du monde,
Dans mon micro-onde,
Je suis inexcusable, le poing sur la table,
Touche moi loin des hématomes,
De la loi et l'homme, sous n'importe quelle forme.
N'affabule pas, les gens ne s'aiment pas,
Et personne ne compte sur moi.
Je suis bien assez grand,
Pour me punir de temps en temps.
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