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Le pire reste à venir

de Guerilla Poubelle

Je reste planté là un verre à la main
Je mate cette photo tragique
Une échographie sans couffin
Sur notre frigo si romantique
Les optimistes me saoulent à parler d’échec
Les cons ont toujours un avis
Les croque-morts eux-mêmes continuent
À pondre des futurs cadavres
Je lève mon majeur au pire père
Que j’aurais tellement pu être
Je lève mon verre à une vie de merde évitée
Je pense à mon vieux père qui n’a rien raté
Je trinque encore à sa santé
J’hésite rhétoriquement à me resservir
Cet embryon semble sourire
Et j’emmerde tous ces bigots qui crient au meurtre
J’emmerde ces psys qui cherchent un heurt
Prêchant la famille et la vertu
J’y vois des fiascos perdus

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