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The Skies Became Grey And Your Hands Cold

de graves

Não vou mais tentar pensar em outra saída
E se eu tropeçar, a alma é reduzida e induzida
Só pensar!

Não venha mentir na inconsequência
Se você sumir, não faz diferença
Não venha mentir, penso que você é uma doença
Eu não preciso de ninguém aqui

Por onde encontro a saída pra suportar?
Sem sentido, em outra vida vou me encontrar

Só enxerga o que quer
Não se importa com nada
Apedrejado, com o sentido defasado

Não se entregue

Não preciso entender
E ninguém vai me parar
Pondo um ponto final na dor
Enfrentando o ponto de partida

Mesmo destruído por dentro, corroendo
Mesmo contra o vento, enforcado, desolado

Não venha mentir, penso que você é uma doença
Eu não preciso de ninguém aqui

Por onde encontro a saída pra suportar?
Sem sentido, em outra vida vou me encontrar

Não venha mentir na inconsequência
Se você sumir, não faz diferença
Não venha mentir, penso que você é uma doença
Eu não preciso de ninguém aqui

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