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de Georges Moustaki

Nous sommes des enfants d'hier
Qui n'ont pas encore grandi.
Nous tirons encore la langue
Et nous faisons beaucoup de bruit.
Nous jouons avec des guitares
Et nous écrivons des chansons.
Nous fumons des herbes bizarres
Qui poussent autour de la maison.

Parfois, la vie nous illumine
Quand le soleil est de retour
Sur le sommet de ces collines
Où nous allons faire l'amour.
C'est nous que les voisins détestent,
C'est à nous qu'on offre des fleurs.
On surveille nos moindres gestes,
On reprend nos chansons en chœur.

Notre berceuse était amère
Quand nous étions petits soldats,
Lorsque, dehors, il faisait guerre,
Lorsque, dedans, il faisait froid.

Nous sommes des enfants d'hier
Qui n'ont pas encore grandi.
Nous tirons encore la langue
Et nous faisons beaucoup de bruit.

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