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Irlandaise, Pt. 2

de Claude Bolling

Incognito
Vos flics maintenant sont dev'nus des cerveaux
Ni grands, ni gros
Ils ont laissé leurs vélos, leurs chevaux
En torpédo
De vrai casses-cous à trente-cinq au chrono
M'sieur Clémenceau
C'est plus réglo, c'est la mort du boulot

Pendant c'temps-là, dans vos salons
Pour voir des horreurs qui n'vaudront
Sûrement pas un radis
C'est moi qui vous l'dis
Monsieur Picasso
Il y a des dames aux diams gros
Comme des pruneaux

Fous du boulot
24 heures sur 24, frais et dispos
De vrais robots
Toujours à l'affût, jamais au repos
De face, de dos
D'profil, ils ont nos bobines en photo
M'sieur Clémenceau
Pensez à nos femmes et à nos marmots!

Pendant c'temps-là, dans les romans
Certains nous racontent comment
Faire un casse tranquillement
Pour tuer le temps
J'voudrais les y voir
À notre place pour n'pas en prendre
Pour vingt ans

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