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Une quebecoise errante

de Anne Sylvestre

Petit monsieur, petit costard, petite bedaine
Petite saleté dans le regard, petite fredaine
Petite poussée dans les coins, sourire salace
Petites ventouses au bout des mains comme des limaces
Petite crasse

Il y peut rien si elles ont des seins
Quoi, il est pas un assassin
Il veut simplement apprécier
C’que la nature met sous son nez

Mais c’est pas grave, c’est juste une femme
C’est juste une femme à saloper
Juste une femme à dévaluer
J’pense pas qu’on doive
S’en inquiéter
C’est pas un drame, c’est juste une femme

Petit ami, petit patron, petite pointure
Petit pouvoir, p’tit chefaillon, petite ordure
Petit voisin, p’tit professeur, mains baladeuses
Petit curé, petit docteur, paroles visqueuses
Entremetteuses

Il y peut rien si ça l’excite
Et qu’est-ce qu’elle a cette hypocrite?
Elle devrait se sentir flattée
Qu’on s’intéresse à sa beauté

Mais c’est pas grave, c’est juste une femme
C’est juste une femme à humilier
Juste une femme à dilapider
J’pense pas qu’on doive
S’en offusquer
C’est pas un drame, c’est juste une femme

Petit mari, petit soupçon, p’tite incartade
Petite plaisanterie de salon, p’tite rigolade
Fermer les yeux, on n’a rien vu, petite souffrance
Et trembler qu’une fois de plus, il recommence
Inconvenance

Quoi si on peut plus plaisanter
On n’a plus qu’à s’la faire couper
Non c’est vrai, il est pas un monstre
Et c’est l’épouse qui prend la honte

Mais c’est pas grave, c’est juste une femme
C’est juste une femme à bafouer
Juste une femme à désespérer
J’pense pas qu’on doive
S’en séparer
C’est pas un drame, c’est juste une femme

Mais dès qu’une femme, messieurs mesdames
Est traitée comme un paillasson
Et quelle que soit la façon
Quelle que soit la femme
Dites-vous qu’il y a mort d’âme
C’est pas un drame
Juste des femmes

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