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Son mystère

de 17 Hippies

Les yeux baissés, la main tremblante,
il est à couper le souffle.
Jamais on sait de son sourire,
s'il est vrai ou pour l'invisible.

Une vie troublée, la Sainte au mur.
Il voit la neige qui fond.
Ses mains, au fûr et à mesure,
chassent les flocons qui tombent.

Sa mer est ravagée, nomade, il ferme sa porte.
Il cherche partout ses voix
qui font signes aux baleines,
et où il parle à ses sirènes.

Il aime ces temps sauvages.
C'est son mystère à lui:
Être le héros de son histoire.

Les yeux baissés, la main tremblante,
il est à couper le souffle.
Jamais on sait de son sourire,
s'il est vrai ou pour l'invisible.

Je suis à l'intérieur de toi,
je flotte tes veines,
je cours les rues illuminées de souvenirs sonores…
- ta ville m'amène aux top secret rivages…
Et j'aime ses temps sauvages.
C'est son mystère à lui:
Être le héros de son histoire.

C'est son mystère…

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